La tristeza del niño

Dios me creó para niño, y me mantuvo niño siempre. ¿Pero porque permitió que la Vida me golpease y me quitase los juguetes, y me dejase solo en el recreo,arrugando con manos tan débiles el delantal azul sucio a fuerza de tantas lágrimas derramadas? ¿Si yo no podía vivir sino mimado, por qué me privaron del cariño? Ah, cada vez que veo en las calles a un niño que llora, me duele, más que la tristeza del niño, el horror deprevenido de mi corazón exhausto. Phdanyela&texto

Entreacto con Orquesta.

He descubierto la manía,de las personas en el crear un mundo falso a su realidad, sumergirce cual un sueño, y figurarse personajes que lo habitan, los cuales son constantes y se encuentran vivas en sus interíores. En donde allí, encuentran un mundo llenos de amigos, que están vivos, son reales, definidos,imperfectos.Algunos estan en apuros económicos, otros son bohemios,pintores,humildes. Hay otros que son viajantes, otros viven en chozas y aldeas cerca de la frontera. Cuando uno ve, esto, se depura,se realiza, los ojos nos brillan, abrimos los brazos, y podemos sentir una felicidad enorme, real. El soñarse, y allí encontrarce;Aunque estemos sabiendo que estamos en nuestro cuarto,hablando y pensando en voz alta, gesticulando cual sonámbulo en plena inconciencia.

Memoria Memosinia madre de las musas no permitas que mi celebro se sobrecaliente//

Sí es que existe algo muy ambiguo; es el efecto de la lluvia, en mí y sus mayorías de veces, me suele elevar a rincónes brillantes y desconocidos; Ahora mismo 5.35 am, llueve, allá afuera.Comenzó a las 2... y monedas y ya mi cuerpo comenzaba a sentir un hormigueo, esa sensacion de puro goze. El madrugar por las calles de buenos aires con lluvia, tiene una importancia valiosa. Tomar sus trenes en Retiro, dirigirse hacia los barrios de gente adinerada, luego de haber sobrevolado, la villa 31 con sus ponderantes pisos y cableados por doquier, las personas que van hacia su rumbo con sus gestos de almohada aún pegada a sus rostros, el colectivero que se coló una Mitsubisthi antes de empezar su ronda, en donde su bondi con luz negra de neon y su cassette con música estilo Americano,nosé, esas cosas pueden como irritarme;pero no, un día de lluvía a la madrugada y sin apuro algúno.

Diario de una dulce lúcidez

Caer hacia el centro de gravedad, sabiendo que se puede sentir o no su crudeza y su abyección. Momentos en los cuales es indispensable cierto coraje intelectual, sin gesto alguno o insinuación de gesto, reconocíendo así lo organicó de nuestra naturaleza. No pretender nada,hacerlo sería someterse a sufrír.

Me ví como los demás me ven, eso causo una brisa de espanto, no por reconocerme, desde lo humano el orden tal de defectos,más bien porque empeze no solo a verme como los demás lo hacen sino también a sentir lo que ellos sienten de mí. Algunos podríamos definir esto, como una leve sensación de humillación,por el mero echo de conocerce.Hasta acá suena doloroso:

Para las personas que vivimos en lo abstracto,el la paz imperial de de un palacio,con peces dorados encarnados en las fuentes,cercanos siempre a bullicios de las fiestas distantes,tenemos la pecualiridad del bien soñar. Ser una esfinge absurda, correr y encerrarme en mi torrre de marfil sin golpear ningúna puerta; y quedarme allí,rodeada de mí, y vaciliar junto a los peldaños del sueño,todo esto es búsqueda,esfuerzo, el soñarse, el perderse como junto a una pipa de opio y que el opio me embiague,y sentirme embriagada dentro de mi sueño,la propia idea ya embriaga,y lo acepto, porque lo busco,lo encuentro,no deseo naufragar de allí,de mi torrecilla de marfil;tocar la blandura de mi existencia allí deseo llegar, y los otros, allí desde afuera por pasillos,que golpean las puertas,en pose de malvados rescatadores,¿Dequé, si no corró peligro alguno; Es que no! Si lo eh visto,lo siento, ahora estoy en sus zapatos, esa la brisa de espantova en creciente, y saben porque;pues tenerlo allí frente a sus invisibles ojos, tenerme a mí,frente, y ver que me adueñe del mundo que existe en mí,como transito mis tierras,mis rutas,no pueden permitir que,esta que soy pueda lograr tener eso comigo misma,en mi,sobre mí. Si es que existen lugares muy activos de las sensaciones,pasear por los adentros de uno y transitar sus callecitas nocturnas,en donde ya no sabes si las horas son un hastío,porque sabes que es parte de un sueño dentro de otro.

Lo que materialmente se le añade.

Sigo,en un pensamiento divagante,mirar las historias vulgares de las vidas vulgares.El absurdo; o todo te lo llena o todo te lo vacia,advierto cómo,en todo,el viento agita cosas que trazan una sombra movediza,la cual me invita a iniciar una meditación, a que pueda incorporárme, y estar tranquila, conectarme con mi luz, con mis ojos de llama dura, y dar lugar al tranvía, donde se cruzaran mis oídos,con mis labios, y un sonido súbito,un susurro acogedor,donde mis ojos conversadores entre ellos le respiran intimamente, tanto a mis labios como a mis oídos.

Un viaje experimental, eso es la vida,el instante,el ahora,un viaje echo involuntariamente-voluntariamente(queda a cada uno de ustedes).No és estar en algún rincon del gran salón de moda,esperando a que venga nuestro príncipe,ni mucho menos nuestra princesa,por nosotros, o estar pensando que s eesta viviendo,las más intensa de las vidas,existen almas,personas,que aún no saben que es la Vida.

Aunque haga el intento de escribir,tomar fotografías,pintar,dialogar,etc si las hay; Se que no traducen exactamente lo que siento, ya que es indudable que nada traduce o puede traducir lo que un ser siente.Pero de algún modo, sea la vía que sea trato de darle forma,dar impresión de lo que estoy sintiendo,de arrimar a ello,rozarlo.

Quisiera vivír en países distantes.

Un pez nada en mi pecho

Con la mirada fija en mi mirada trato de entrar... ¿Qué sos?¿Qué te lleva a ser? ¿Sos?

Presto atención a la boca, que balbucea y se oye dentro de vasos vacíos. Boca que llora de besos suspendidos y agotados.

Presto atención a los ojos, que parpadean, y asoman un brillo que no se sabe bién a que proviene;si a una lágrima de felicidad, o nostalgía.

Encontrar un atajó,en mi,ahora mismo es lo que mi nuca,me chista,en un leve acariciarme.

Presto atención a los pechos, y un pez nada en ellos, tendré que alimentarlo,así un dia partir hacia el mar.

Me incorporo, enderezo mi cuerpo, y voy hacia la ventana, desde donde puedo ver a la ciudad que duerme, a una ciudad que esta en silencio.

El pez nada en mi pecho; y quiere recorrerme, lo puedo sentír, y es curioso y extraño.

El sueño

El sueño es un grande, un seguro restaurador.Es tan necesario a nuestro organismo como el alimento.El sueño devuelve las energías que la vigilia ha perdido,trae el alivio de los males,el olvido de las tristezas,la interrupción del dolor.Shakespeare define al sueño:"BALSAMO,DE LAS MENTES OPRIMIDAS". Dryden lo llama"Restaurador de la paz del espiritu,cuyo bálsamo da nuevas fuerzas para el trabajo díario".

Colores.Vida.Música.Movimiento.Cielo.Infinito.Tangible.Fores..Nubes.Pasajes.Ciudad.Gente....Siguen pasando InStanTes En nUstraS Vidas.Alargamientos chatos,con amenaza de color.Impulsos invisibles, cerca del onduloso movimiento de la luz..Aullidos hondos,puros,en los rincones del mundo.Sensaciones intrasmisibles, que hago con mi universo incógnito.

El sonido de la lluvia repertute más aún hacia lo alto en el exterior indefinido.Me sienti más feliz.Cumplí con algo que ignoro.Me incorporo,voy hacia la ventana.